Na ausência de histórias para contar
na presença do papel
virava felino imprevisível e lúcido
tocando a vida das pessoas
com o aparo pingando letras
na pele dos dias a denunciar jardins de silêncios
onde arbustos desordenados escondiam as ultimas flores.
Sitiados nos escombros dos edifícios respiravam os olhares vazios das sombras dos candeeiros de lâmpadas ocas de luz
o frio regava-lhes o corpo despidos de sentidos e os musgos brotavam viçosos
como sorrisos de pássaros de asas soltas no vento
mascados os últimos bagos rastejavam como aladas serpentes das memórias
arrumadas nos armários de portas cambadas pelo peso do tempo
a noite fazia-se branca leitosa como se o mundo não enxergasse os espelhos dependurados
das sujas paredes nas esconsas vielas da vida.
Gastamos as palavras nos dias claros de cansados olhares.
Revolvemos os restos na procura de nossos pedaços de vida.
Projectamos sombras nas paredes vazias dos dias lentos.
E gastos de tanto articular ideias cruzamos a vau os rios da memória.
Sempre, sempre em cheia permanente.
No silêncio de néon
a musica confessa fascinantes tons
a alma dança nos sorrisos abertos ao desejo
cerradas as pestanas viajamos sem limites
e a noite como um espelho reflecte a porta aberta da vida
na alquimia complexa da fusão.
Com a face a moldar sorrisos
nesta cidade de muitos encontros
sobeja-lhe o olhar
soltando lascas de tempo
em apeadeiro certo.
As pedras não voam sobre as aguas do rio
os sorrisos colam-se ao rosto das crianças felizes
as lágrimas correm sempre para o chão
a poeira cerra-nos as vistas
e inclinado o corpo sustem os pesos do mundo
no fundo.
Devoramos as ideias nos pratos sujos do tédio
limpando os lábios aos cotovelos no delírio das coisas vulgares
rasgamos as contas no papel engordurado dos dias menos felizes
esperando que a luz na noite se faça
e as frestas das portas deixem passar o mofo dos nossos interiores sempre adiados.
Esperava com a paciência de quem vê uma arvore crescer
e no rodar do tempo a promessa de melhores dias
o horizonte já ali definia a distancia entre nós
e porque
as palavras são o sal da língua
bebia muita água.
Do real para o sonho
um voo de
pingo de chuva
na asa
limo em casco de navio como um fio
no frio já de teu corpo
arrastando no redemoinho do momento
a visão fulva de teus cabelos
como rasto de cometa brilhando no firmamento.
